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Poema inedito Federico Garcia Lorca
Cielo azul Campo amarillo Monte azul Campo amarillo Por la llanura desierta Va caminando un olivo Un solo Olivo.”
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Hoy triste me distraigo con flores- Ibn Zaydun- Cordoba: 1003-1070
Hoy, triste, me distraigo con las flores, de los ojos imán, donde la escarcha juega vivaz hasta inclinar sus cuello. Pupilas son, que, al contemplar mi insomnio sollozaron por mí; por eso el llanto irisado resbala por su cáliz.
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Verde el olivo, blanco el almendro- Jose Bergamin
Verde el olivo verde, blanco el almendro: cuando llega la noche se vuelven negros. No sé si entiendo lo que más admiro: que cante el mar estando Dios callado; que brote el agua, muda, a su costado. tras el morir, de herida sin respiro. Se vuelven negros...
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Cortijo Mano de la Brisa- Federico Garcia Lorca
Total La mano de la brisa acaricia la cara del espacio una vez y otra vez. Las estrellas entornan sus párpados azules una vez y otra vez.
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LLUVIA SOBRE EL RÍO-ABU-L-QASIM AL-MANISI, (Siglo XII)
La mano de los vientos realiza finos trabajos de orfebre en el río, ondulado en mil arrugas. Y siempre que ha terminado de forjar las mallas de una loriga, la lluvia viene a enlazarlas con sus clavillos.
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Olivo
¿Qué es un olivo? ¿Qué es un olivo? Un olivo es un viejo, viejo, viejo y es un niño con una rama en la frente y colgado en la cintura un saquito todo lleno de aceitunas. Rafael Alberti
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La primavera ha venido Rafael Alberti
La primavera ha venido dejando en el olivar un libro en cada nido. Vivir leyendo, leyendo mientras la paz en el mundo no se nos vaya muriendo. Paz, paz, paz para leer un libro abierto en el alba y otro en el atardecer.
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Antonio Machado: apuntes
Los olivos grises, los caminos blancos. El sol ha sorbido la calor del campo; y hasta tu recuerdo me lo va secando este alma de polvo de los días malos.
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Bienvenido al cortijo Mano de la Brisa
Y con tus ramas la divina hoguera encienda en un hogar del campo mío, por donde tuerce perezoso un río que toda la campiña hace ribera antes que un pueblo, hacia la mar, navío.
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El Andaluz- Luis Cernuda - Sevilla 1902- Mexico 1963
Sombra hecha de luz, que templando repele, es fuego con nieve el andaluz. Enigma al trasluz, pues va entre gente solo, es amor con odio el andaluz. Oh hermano mío, tú. Dios, que te crea, será quién comprenda al andaluz